La carta de Miguel / Por Ana María Franco

Escrita por...  Ana María Franco

Ana María Franco, de 16 años, le encanta el rock. Como género musical, dice, va más allá de los límites. "Además, es una excelente compañía para leer y fuente de inspiración para escribir". Con este escrito, Ana llegó a la penúltima etapa del Concurso Nacional de Cuento. Quedó en el puesto 109, entre 28 mil participantes, motivo que la invitó a seguir practicando su habilidad escrita, para así convertirse en la mejor.
La estudiante de undécimo grado, del colegio Santa Teresita de Chinchiná, concibió esta historia movida por la desesperación, según ella, que vive sociedad y por el cómo se tornan las cosas cuando algo no resulta.
Aquí va su escrito completo.

Tres  años  después  del  incidente.  Él  estaba  ahí,  en  ese  instante,  en  ese  preciso  momento,  donde  se  supone  todo  estaba  perdido,  donde  no  había  esperanza,  pues  ella  ya  se  había  marchado…  con  su  último  aliento.
Antes  eran  recuerdos;  pequeños  espacios  de  tiempo  en  la  que  la  mente  se  desprende  del  presente  y  comienza  a  ver  una  pequeña película  de  lo  que  un  día  fue  y  que  sin  mucho  esfuerzo  se  convertía  en  un  sentido  de  vida.  Ese  quizás  fue  el  error,  convertir  algo  en  un  todo,  pues luego  de  un  tiempo  comienza  el  sentimiento  de  querer  más  y  ese  más  se  convierte  en eso  que  nunca  se  podrá  satisfacer.
"Hoy  la  extraño  más  que  nunca,  todos  dicen  entenderme pero  no  es  así,  dicen  hacerlo  para  que  me  sienta  bien,  pero  en  cambio  están  haciendo  lo  contrario,  ya  que  me  toca  esforzarme por  fingir  para  que  ellos  se  sientan  bien  y no  sufran con  mi  patético  sufrimiento.
Me  he  tenido  que  alejar  de  mis  padres,  ya  no  soporto  tener  que  escuchar  llorar  a  mi  madre;  sé  que  están  mejor  sin  mí.  He decidido  mudarme  a  un  apartamento,  algo pequeño;  tiene  una  vista hermosa  pero  yo  solo  veo  más  acá  de  los  edificios.  Pensé  en mudarme  a  un  pueblo,  pero  no  quiero  alejarme  totalmente  de  ella,  tal  vez  volvamos  a  estar  juntos  y  yo  no  quiero  desperdiciar  ninguna   oportunidad.
Lo  sé.  Es  de  locos.
No  entiendo  por  qué  sigo  anhelando  estar  con  ella,  después de  todo  no  nos  fue  muy  bien  juntos.  Con  el  tiempo  nos  dimos cuenta  que  en  realidad  no  éramos  el  uno  para  el  otro,  pero,  en las  noches,  en  las  mañanas,  a  todas  horas  la  extraño,  la necesito,  es  como  si  hubieran  arrancado  lenta  y  dolorosamente  un  miembro  de   mi  cuerpo.  Ridículo".
Para  vivir  en  depresión,  que  mejor  lugar  que  la  ciudad  y  más  cuando  esta  es  la  capital  de  un  país  cualquiera.  Hay  tanta  gente;  pero  toda  tan  indiferente.
Miguel  era  el  nombre  de  aquel  joven  que  acababa  de  terminar  sus  estudios  universitarios,  un  futuro  prometedor,  todo  un  mundo  por  delante.  Si  tan  solo  no  hubiera  escogido  el  amor  como proyecto  de  vida,  tal  vez  las  cosas  habrían  sido  distintas.  Ahora  el  futuro  prometedor  está  muy  lejos  de  ser   presente,  ha  decidido  abandonar  aquello  que  un  día  fue  todo  para  él. 
Su  aspecto  es  el  de  un  poeta  en  los  años  ochenta;  alto,  flaco,  su  cabello negro  rizado  oscuro,  sus  ojos  verdes,  tan  profundos  y  vacíos.  El  tono  de  su  piel  es  blanca;  hace  mucho  no  toma  el  sol,  la  verdad  hace  tiempo  que  no  sale  de  su  apartamento.

“Hoy  es  un  nuevo  día.  El  deseo  de   salir  termina  en  la  puerta,  tan  solo  pensar  que  me  encontraré  con  otras  personas,  me  frena.  Sé  que  todos  están  felices  y  no  soporto  la  idea  de  que  lo  estén.  Me  pregunto  por qué  lo están,  sabiendo  que   hay  guerras,  que  millones  de  personas  mueren  de  hambre,  cómo  lo  soportan.  Pero  aceptémoslo, esa  tampoco   es   la   razón  por  la  cual  estoy   así.
El  tratamiento  no  está  funcionado,  los  medicamentos   ya  no  me  producen  sueño  y  últimamente  he  escuchado  una  voz;  una  voz  que  viene  de   mi  interior,  creo  que  es  por  la  dosis,  tal  vez  está  muy  alta,  pero  no  lo   soporto  me   produce  fuertes  dolores  de  cabeza”.
Miguel  solo  se  asoma  a  su  ventana,  trata  de  mirar  más  allá;  trata  de  sentir  algo…  nada.  La  angustia  es  su  enfermedad  terminal,  lo  está  consumiendo  por   dentro  hasta  tal  punto  que  no  puede  respirar,  lo  ahoga.  Todos  los  doctores  que   lo  han  tratado  dicen  que  tiene  cura,  solo  hay  que   pensar   en  “cosas  bonitas”. Sabe  que  es  fácil  hacerlo,  pero  si  en  lo  único   que  piensa  es  en  odio,  dolor.  Cómo  luchar  contra   eso. 
Solo  quería  amar,  y  que  ese  amor  fuera  mutuo,  claro  está,  entregarse  completamente  a  una  persona,  meterse  bajo  su  piel  y  dejar  de  ser  dos  masas  para  convertirse  en  una  sola.  La  pasión  combinada  con  deseo,  tener  sexo  era  hacer  el  amor.  Sentir  a  esa  persona,  sentirla  a  ella  era  como  estar  en  éxtasis.
Ahora  eso  que  eran  recuerdos,  son  vagos  pensamientos,  pero  ese  sentimiento  punzante  en  su  pecho  sigue  ahí,  persistente  día  y   noche,  acompañado  también  de  esa  voz  que  yace  ahí  adentro,  deseosa  de  salir  al  mundo.
“Ayer  vino  el  psicólogo,  dijo  como  de  costumbre  que  no  me  preocupara  que  todo  iba  a  estar  bien,  que  tan  solo  le  debo  dar  tiempo  al  tiempo.  Otro  que  me  dice  que  todo  va  a  estar  bien…
Ya  he  tomado  una  decisión,  le  haré  caso  a  esa  voz,  tiene  la  razón,  el  mundo  no  me  necesita  y  yo  no  necesito  al  mundo,  no  quiero  estar  aquí,  ni  encerrado,  ni  afuera  y  las  personas  no necesitan  verme  así,  no  quiero  causar  más  dolor,  con  el   mío  es  suficiente”.
Cerró  su  diario  y  tomó  una  hoja  de  su  escritorio.  Estaba  decidido,  con  tanta  determinación  que  el  bolígrafo  apenas  y  rozaba  la hoja.  Le  escribía  una  carta  a  ella,  era  el  fin  de  todo  recuerdo,  el  fin  de  todo  dolor  causado.
“Mi  viejo  amor.  Ha  sido  imposible  olvidarte  y  he  hecho  de  este  dolor  mi  vida.  Todo  ha  girado  en  torno  a  ti. Tú  ya  me  habrás  olvidado,  tal  vez  ya  tengas  otro  amor,  no  paro  de  pensar  en  eso.  No  soporto  la  idea  de  que  lo hayas  hecho. Hace  tanto  tiempo  que  nos  juramos  amor  eterno  y  hoy  solo  queda  lo   eterno.  Solo  quiero  decir  que  lo  lamento,  lamento  haberte  perdido  y  aun  peor,  lamento  no  haberte  olvidado. Estoy  rodeado  de  doctores  y  psicólogos,  han  intentado  curarme  pero  no  lo  han  logrado,  hay  una  parte  de  mí  que  no  quiere.  Sé  que  después  de  lo  que  paso  intentaste  seguir  aquí  conmigo,  pero  fue  imposible  y  también  eso  hace  parte  de  este  sufrimiento,  pero  ya   no  más.  Todo  terminó  para   mí,  intenté  seguir  sin  ti  pero  no  lo  logré,  no  puedo,  no  quiero.
Adiós  amor,  sigue  siendo  así  de  fuerte  pues  esta  vida  no  es  de  cobardes  como  yo.  Te  amo”.
Un día después  de  haber  mandado   la  carta;  de  tener  todo  preparado,  él  ya  estaba  ahí  en  la  ventana,  enfrentándose  al  mundo  del  que  un  día  se  escondió.  El  viento  recorría  su  cuerpo,  por  primera  vez en  mucho  tiempo  dejó  que  este  se penetrara  por  sus  poros.  Ya  era  hora   de  decirse  adiós.
Ese  era  el  momento,  el  instante,  la  hora  y  el  lugar.  La  puerta  se  abrió.  Tal  vez   ella  si  lo  amaba,  tal  vez  ella  lo  estaba  esperando,  tal  vez...