Cabecirrojos (Cathartes aura)

           CABECIROJOS (Cathartes aura)

         El día que por fin aprendieron a alimentarse con mangos y zapotes en las fincas de la tierra templada, pudieron dedicarse de tiempo completo a las más osadas locuras de vuelo y a prepararse para la concertada aventura de recorrerse el mundo sin tener que pasarse el tiempo avizorando por cadáveres de alimañas o arrebatándose la comida con las manadas cada vez más numerosas de colegas cabecinegros, aves del montón, angurriosas e insaciables.

         Ya no había que pelearse con los basuriegos que usaban caucheras para atacarlos cuando pretendían disputarles las sobras de la ciudad en el inmundo ambiente del botadero, que cada vez contenían mayor porcentaje de plásticos y menos comida.

         Eran gallinazos cabecirojos. De lo más granado en la región, pues en aquellas latitudes no había ya cóndores, ni reyes de los gallinazos, ni grandes rapaces; las únicas especies que podían superarlos en las artes del vuelo sobre tierra firme. Hermanos de padre y amigos desde niños —sus madres decían que desde huevos— en los extensos territorios donde el Chinchiná y el Guacaica se unen al rio Cauca, en las esplendorosas tierras bajas de Manizales. Y así como habían heredado de sus padres las condiciones físicas excepcionales para volar con maestría, se sabían poseídos por los espíritus de unos humanos aviadores y bacanes; transmutación que sintieron mientras pirueteaban para ellos en una tarde de hongos alucinógenos en un morro de La Finaria.

         Estaban pues listos para iniciar ese viaje que nunca pensaban terminar, y que  para comenzar habían decidido colincharse en la primera migración que pasara por esos cielos, que por la época debería ser de águilas Cuaresmeras. Nada más y nada menos...

***

EN EL MURO

         Salía del bar La Gloria de regreso a la pensión, a la hora del cierre, y se me atravesó en el camino el extraño personaje. Lo había visto dos o tres veces sentado al anochecer junto a la fuente de la placita Berenguer, mirando indiferente, de espaldas a lo que antaño fuera el foso del Palacio Real, al lado de su hatillo envuelto en una cobija. Todo en el tipo era ordenado y limpio; sólo el precario equipaje delataba su condición de habitante de la calle. -Que Dios lo guarde-,  dijo mirándome fijamente, y a mi gesto de sorpresa respondió con una respetuosa palmada en el hombro, me repitió más despacio y claramente las mismas palabras y siguió su camino hacia el pequeño muro de piedra al lado de la fuentecita.

         A los pocos días lo vi desde el balcón, cuando acababa de oscurecer, alrededor de las diez de la noche. Lo pude observar con libertad, estando yo como estaba en un quinto piso y en un ángulo que hacia difícil, casi imposible, que me notara. Estático, sentado en el muro de piedra, las manos entretejidas por los dedos entre las piernas cruzadas en los pies, y la mirada fija al  frente.

         Cuando fue de noche y terminaron de recoger las mesas y sillas de la terraza del bar, a unos pocos metros de su sitio, se levantó, se subió al muro, y ágilmente  saltó hasta el fondo cubierto de hiedra del foso del castillo, como metro y medio más abajo de la acera, y se escabulló rápidamente detrás de los arbustos entre los grandes arcos estructurales de la fortaleza. El atado siempre bajo el brazo. En la rastrera vegetación pude notar entonces la huella sutil de su recorrido cuidadoso de todas las noches.

         Habiendo descubierto lo que a todas luces parecía que el hombre quería mantener oculto sobre su cambuche, comenzó a intrigarme el origen y el quehacer diario de tan extraño personaje. El atuendo de persona normal, tan diferente del desarreglo y la suciedad de los habitantes de la calle, y el hecho curioso de no verlo nunca durante mis días enteros recorriendo hasta el último rincón de la vieja ciudad, fueron enigmas que me acompañaron todo el tiempo que pasé en Barcelona; y que se hicieron más misteriosos cuando empecé a montarle guardia por las tardes en la barra del café. Coincidía con cualquier descuido de mi seudo detectivesca vigilancia su aparición, siempre en la misma actitud y en el mismo lugar del muro al lado de la fuente, de manera que fuera imposible saber de dónde procedía....

*     *     *

         El tren comenzó a detenerse desde mucho antes de llegar a la estación de Port Bou, al lado español de la frontera con Francia en la tortuosa Costa Brava del Mediterráneo. Y siguió disminuyendo imperceptiblemente la  velocidad dentro de la larga e impersonal estructura y sus andenes interminables, que lucían desiertos aquella mañana.

         Sólo una figura, que a pesar de lo indeterminada se me hacía extrañamente familiar, apareció a lo lejos. Pero no pude reconocerlo hasta que paramos y quedó perfectamente al frente de mi ventanilla el personaje de la Plaza Berenguer, en la misma desconcertante impavidez y con el eterno hatillo bajo el brazo. Pero no miraba como siempre al vacío, sino otra vez y fijamente a mis ojos.

            No se subió al tren, ni al que en el otro lado del andén viajaba en sentido contrario. Ni se movió cuando arrancaron al mismo tiempo ambos trenes y se fue desvaneciendo su inmutable figura en la distancia.

***

FALSAS NENAS

         Un día llegaron en dos carros de la policía y se llevaron a cuatro travestis. Por la forma puntual en que los abordaron y como los empujaron al asiento trasero de los vehículos, en toda la galemba se pensó que nunca volverían.

         Pero aparecieron al amanecer en uno de los carros, que dejaron con las puertas abiertas al frente de los pabellones de revuelto; en calzones y brasier, con las botas hasta la rodilla y los kepis de los altos oficiales que las habían llevado por la fuerza a un conocido motel donde ahora dormían amarrados y vestidos con los trajes estrambóticos de falsas nenas; además de sus buenas dosis de burundanga en los cerebros.