Me escribe un amigo:
¡Qué alegría para ustedes la llegada de la nieta que anuncia aterrizaje para junio! Cuando nos anunciaron en diciembre que aunque no se veían las señales, Andrea estaba en embarazo, me alegré solidariamente.
Lejos estaba de imaginar que mi hija nos diera un mes después la noticia de que ella también lo estaba. Envidiosilla mi hija, y envidiosillos nosotros sus abuelos. Mi nieto Mateo estará arribando a mediados de agosto. Espero que a tu nieta no le importe casarse con un hombre menor que ella. Crucemos los dedos. Un abrazo, Orlando Ramírez Casas.

Responde la nieta:

Don Ramírez:
Nada tengo contra los menores. También tienen su encanto.
El nieto que usted biografía tacañamente, será puesto en la lista de espera de candidatos a mi eterno femenino de carioca-colombiana-gringa. De mí no se enamorará el que quiere sino el que puede. Tampoco seré de las que le diga sí al primero que me muerda la oreja.
Le aclaro que el incómodo y lento viaje en cigüeña desde París no termina en junio, sino a finales de julio o principios de agosto. Mateo y yo podríamos nacer cobijados por el mismo signo.
El que va despacio, va lejos, dice Dominique, un primito italiano (primermundista mata tercermundista. Lo siento). Mejor dejémosle algo al azar que ha casado más parejas que todos los curas y rabinos que hay en el mundo. El azar actúa cuando dos pares de ojos que no se conocen, se encuentran. Así nace el amor.
Haya o no empatía entre Mateo y yo, felicitaciones por su próxima condición de abuelo. Como al mundo le falta un tornillo, suelen felicitar más a los abuelos que a los padres que hicieron la horizontal tarea.
Precisamente, llegaré con el encargo de enderezar ese mundo que vive en un eterno tas-tas, dándose contra las paredes, según Mafalda, mi colega cincuentona.
Lo dijo mi abuelo primermundista en un trino de 140 caracteres que puso a circular en su cuenta de Twitter (@kikirikioscar) donde lo siguen veinte millones y medio de personas menos que a Lady Gaga:
Será mujer la hija de Andrea y Joshua que viene en camino. Prepárate, mundo, porque la Muchacha de Urca te pondrá ese tornillo que te falta.
Le doy una remota esperanza a su nieto por ser usted biógrafo certero, documentado y castizo del barrio donde vivía mi abuelita Gloria, cuando conoció a su marido un domingo de juniniada.
Mi prostático abuelo suele releer pasajes de su libro “Buenos Aires, portón de Medellín”.
Él también hace fuerza para que se venda “Pre-textos informales”, editado por Planeta para la colección Letras Vivas de la Alcaldía de Medellín.
Por ahí anda repitiendo este mantra: “Mamá, yo quiero ser best seller; que mi libro se venda hasta en los semáforos, como los de Héctor Abad y los de mi paisano Paulo Coelho”.
Adeus, Colibricita Goodman D, desde Río.